Through all the trafficking, manipulation, and genetic transmutation of the species, we have reached a point of no return where we can no longer determine what is human or non-human.

Amos avait XX ans. Vêtu d’une longue tunique blanche, il s’allongea sur l’autel, le bois rugueux mordant sa peau. Son cœur battait à tout rompre, entre excitation et effroi. L’heure était venue. Les chants s’élevèrent en cercle autour de lui. Le prophète traça des glyphes dans l’air, sa voix couvrant l’harmonie des fidèles. Amos ferma les yeux, comme pour suspendre le temps. Puis tout bascula. Une chaleur étrangère s’enflamma dans sa poitrine, contrastant brutalement avec la morsure glacée d’une lame perçant sa chair. Il suffoqua, ses yeux virèrent au blanc, puis à un noir profond… et le monde s’éteignit.Quand il rouvrit les yeux, il n’était plus sur l’autel. Une table de banquet s’étendait devant lui, infinie, dans un palais d’ombre. Le plafond et les murs disparaissaient dans une obscurité sans fin, comme si tout était destiné à se faire avaler par la noirceur de l'endroit. Était-il encore en vie ? Comment le savoir ? Il baissa ses pupilles : un trou béant remplaçait son cœur. Une étrange sensation de vide le traversa. Mais aucune panique. Aucune crainte.Une voix résonna, grave et moqueuse. Tout au bout de la table, une silhouette noire l’observait. Pas de visage. Seulement des yeux. Deux. Dix. Cent. Trop pour les compter. De longues cornes

« C’est donc toi, Amos ? “L’Élu” ? » La voix ricana. « Tu sais que tout cela n’est qu’un ramassis de mensonges ? Mais voilà… tu es ici, devant moi. Aucun de nous ne sortira indemne de cette rencontre. Tu dois en être conscient en vue du trou énorme dans ta poitrine. Quelque chose cloche n'est ce pas ? »Un silence pesant.« Tu es trop faible pour m’absorber. Tu as l'âme d'un agneau. Doux et fragile. Mais étrangement... Quelque chose m'empêche de te posséder entièrement. Disons que c’est ton jour de chance. » Un rire sans bouche secoua l’ombre. « “Celui qui porte le fardeau”… Quelle ironie. Désormais, c’est moi que tu porteras. Tu devras lutter à chaque instant si tu veux garder ton âme. Reste toujours sur tes gardes. Parce que je chercherais toujours à prendre contrôle du réceptacle qui te sert de corps. Alors, bon courage, Amos. »Un souffle glacé traversa la salle. Puis plus rien. Il rouvrit les yeux, de retour sur l’autel. Une douleur atroce le transperça de part en part. Ses muscles se tordirent, ses os craquèrent, comme si une bête invisible le déchirait de l’intérieur. Il hurla, incapable de respirer. Puis soudain, le silence. Le vide. La paix.

Les années suivantes furent un supplice.La première, son esprit sombra. Son corps brûlait de fièvre, grelottait, se tordait sous une douleur ininterrompue. Chaque seconde, Amos avait l’impression de pourrir de l’intérieur.La seconde s’adoucit. Un équilibre fragile se tissa entre lui et la créature qui l’habitait. Un fil fragile commençant à coudre son âme à la sienne.La troisième, ses cauchemars se lièrent à ses rêves éveillés. Son âme s’entremêlait à l’ombre qui le rongeait. Les coutures de raffermissaient. Le fil changeait.La quatrième, ses pouvoirs apparurent. Amos pouvait effleurer une âme et lire ses plaies. De ses doigts jaillissaient des illusions étranges, reflets d’un monde brisé.Chaque année, le village se divisait davantage. Certains le fuyaient comme la peste, terrifiés de l’abomination qu’ils avaient créés. D’autres l’adulaient comme le messie promis. Mais tous s’accordaient sur un point : Amos n’était plus humain.
Prisonnier d’un rôle qu’il n’avait jamais choisi, il restait seul.
Seul avec son démon.

Ce jour-là devait être comme les autres : prières, études, doléances, un rituel. Le rituel. Peut-être que le démon n’avait pas été assez nourri. Peut-être que le sang sacrifié était trop maigre pour apaiser sa faim. Les pensées du village trop douces pour nourrir son âme affamée.Le couteau trancha la gorge de l'agneau. Il rendit son dernier souffle. L’odeur métallique du sang envahit l’air. Et Amos sentit le contrôle lui échapper.L’obscurité l’engloutit.Quand il revint à lui, le village n’était plus qu’un charnier. L’herbe verte baignait dans une mare de sang. Des corps déchirés s’entassaient autour de lui, par dizaines. Restait-il des survivants au milieu du chaos ?
Amos fixa ses mains, couvertes de chair et d’hémoglobine. Son souffle se brisa.Un monstre avait tout détruit.
Et ce monstre, c’était lui.
Plus de retour arrière.

⭒ CULT OF THE LAMB ⭒

Qu'il était dur ce massacre. Du sang sur les mains, Amos s'est enfuit le plus loin possible sans demander son reste.
Mais restait-il des survivant ? Fervent adepte ou rescapé apeuré. Leurs routes se croisent et s'entremêlent